MALE NON LE FAREBBE

Ma come facevo prima? Troppa capienza per i fatti, le cose, gli sguardi che la strada ti offre già in appena qualche passo. Un’esondazione di sensazioni che ora non riesco ad arginare, sebbene i tentativi di perimetrarmi, di recludermi nello schermo che un ghigno freddo può offrire. Ai bei tempi, giovavano i diversivi che allucinano la realtà, che spalmano torba sugli occhi e ci esimono dalla compassione che, quando diviene abituale, non può che corrodere la serenità di cui abbiamo disperato bisogno. Tuttavia, l’esercizio quotidiano a crocifiggermi assieme ai miei simili accresce impercettibilmente il livello di guardia, ma con un muro di malta fragile, di sabbia appena pressata, per una compattezza da tremarne ogni secondo. Non giovano le riflessioni e l’eppur disincantata analisi del dato di fatto: una giovane donna, col ventre espanso di droga e giorni soffocati, di birra e sigarette che colmano una fame ed una sete che hanno origine in uno stomaco voragine di sogni mai neanche assaggiati. I suoi occhi mi si trovavano davanti, ma per un attimo ho avuto la gelida sensazione di essere trasparente, di non consistere nella sua vita neanche come ostacolo naturale alle sue divagazioni. Una vita rimpicciolita al grado umile, alla prospettiva delle piastrelle chiazzate di marcio della stazione. Ne ho provato pena ma, cinicamente, è stata anche iniezione di concretezza che mancava dalle recenti parole, dai discorsi troppo spesso astratti, aridi. Gli astratti furori cercano ora un rabbioso piano di applicazione, un banco di forgia, e la poesia può tornare ad occuparsene, male non le farebbe.

FANTASTIC MR. FOX

Tutto sarebbe stato già pronto, ma non amo ricalcare, e allora mi sono dispiegato  nuovamente, ho ripetuto agli occhi le diverse tipologie di diversivo, poiché il divertente ci sollecita un sollievo che neanche avevamo mai progettato, meno ancora attuato. E quindi, tra i freschi di un’insolito giugno ci siamo inoltrati in un cinema di centro città, ormai periferia delle economie visive, per ricordare, ridendo come bambini, che chi ha dentro la ruvida allegria dell’animale selvatico, scartando i pericoli come birilli alle prove di guida, non può ridipingerla come staccionata da imborghesire, e deve concedersi a se stesso, accettare le regole che i nervi gli assicurano innati. Inutile e dannoso un vestito fuori stagione che non ottiene che ristagni di sudore evitabile. E tra chi indossa il nostro stesso pelo, non occorre che un segno, un gesto che parla agli occhi, collegandoci come pelle che non s’interrompe oltre i corpi.

CALCIFICAZIONI

Non appena si è aperta la finestra, si sono schiariti i contorni, mi si è resa accessibile la linea di grafia, ho capito che il fulmine si era spento, che ogni sgraffio elettrico non aveva che provocato vapori, effimere chiarezze che già annottavano nel ricordo. E spesso mi trovo a comparare tali evanescenze col complesso di trituramenti che accozzano dentro la testa, e poi non puoi che sputarli appena masticati. Tutto ciò mi risulta tragico e ridicolo al tempo stesso, come la nenia sfrigolante e senza futuro di un motore a scoppio. Produco scarichi che nessuno respira, neanche questa soddisfazione cancerosa che calcifica i giorni gli uni agli altri.

DUE LETTURE MERIDIONALI

Due letture meridionali, gli ultimi due libri. Erri De Luca ed Ercole Patti: Campania e Sicilia, regioni geograficamente non lontane ma distantissime nel tempo e nell’atmosfera delle due scritture. Del primo, “Aceto, arcobaleno”, un volumetto snello come l’autore, nervoso ed appassionato, percorso da una scrittura misurata e visionaria, sommessa nei limpidi dialoghi tipici del Sud, senza sprechi né affanni, che lasciano trapelare un pudore asciutto ma mai arido. I gesti che si ripetono raccontano una pena del tempo che lentamente muore, ma soltanto per noi viventi che ce ne andiamo lasciando gli oggetti più resistenti di noi. E questa malinconica osservazione delle cose imperturbabili di fronte all’usura, è alla radice dell’affastellamento, del catalogo ossessivo che travolge la prosa leggera, delicata di Ercole Patti, narratore scoperto per caso per il romanzo “Un bellissimo novembre”, ma di cui stavolta ho letto il “Diario siciliano”. Quel che più impressiona di questi brani di vita dell’autore, minuti, inessenziali, è proprio la loro verità, la loro incandescente genuinità che raffigura scene reiterate nei secoli da uomini che sono e non sono sempre gli stessi. Essi rappresentano figure e ruoli che di volta in volta acquistano volti diversi, ma che non cambiano se non di fronte ai caterpillar della contemporaneità progressista che spazza via dalla sua strada ogni (presunta) cianfrusaglia per far spazio a nuovi oggetti che tuttavia non dimostrano di essere duraturi come i tappeti, le tavole in quercia, le chicchere da caffè, i lumi a petrolio che dominano da secoli il nostro paesaggio domestico.
Su entrambi i testi incombe l’ineluttabilità del vento che lentamente ci erode e che stenterà a salvare di noi una piccola, fragile traccia.