BUONA STRADA

non si chiude né apre, si continua, con il sogno di sempre, con le mani le stesse che hai tenuto, con la fatica che hai sempre cacciato fuori dal fiato, segnando nuove tappe e pestando nuove strade. si continua

MANI SUONANO

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anno, bianco, distensione, frizione, gomiti, luce, mani, promesse, schianto, stagione, viali

come nelle promesse sbiancate sui viali
ora scende una luce, scopre e rischiara
un bianco che commuove anche le macchine
serrate in linea d’attesa e distensione

ma le mani ferme sui gomiti a trattenere
una frizione di notizie per una fredda
stagione che gela e rinforza tensioni
le mani suonano uno schianto nei rami
che ancora restano all’anno che sviene

AMICI NELLA POESIA

Una sensazione che ti avvolge: leggere nei versi degli amici nella poesia temi e trame, sentieri intrapresi insieme che conducono sulla cima degli orizzonti più luminosi. Matteo e Simone, Gianluca e Manuel, Renata ed Alessandro, dopo dieci anni i volti sono sempre più numerosi e vividi anche alla luce improvvisata di un verso tra le brine di dicembre.

ALLE GRINZE DEGLI OCCHI

non guardata l’aria che irrigidisce
alle grinze degli occhi
non soffermato
sul vento che sostiene le mani

che si attenda allo sviluppo dei giorni
come sulla cima di un pensiero
che dirupa senza freno e si guardi
in alto sulle sommità i falchi
in ignara libertà dalle nostre ferite

TURISTI DI DICEMBRE

Gli occhi hanno camminato su una sconnessa massicciata di tetti, tuffandosi poi nel tramonto, dimenticate le croste di chi dice di diffidare e che merita maggior guardia; dimenticata l’ostentazione delle furbizie, nella fuga di un frullo di sguardi, di parole accavallate, di evoluzioni di dita studiati in esiguo movimento. Il tuffo nel rosso graffiante della successione di golfi che strappano un inceppo del sangue è una partitura che si apre con naturalezza dal borgo fortificato, pronto a strenua offesa del turista a mascella all’ingiù e fronte all’opposto, ignaro della sorte dei suoi soldi. Anche stasera una corsa da un marciapiede all’altro in cerca di una gioia pulsante che finora è rimasta nella tana, forse domani con maggiore costanza, nelle budella della città, troveremo il vero umore.

LA NOTTE RITARDA

Leggendo e rileggendo, la notte ritarda davanti allo schermo e con molti silenzi e tragitti indecisi, si arriverà alla fine della contesa, e anche questa giuria di Poesia di Strada sarà finita.