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la percussione del pistone che sa di porpora profonda avvince la discesa sulla quale derapiamo tempi e fasi, risucchiandoci il vortice sempre più fitto di sterpi e gorghi di rovi, fin a dove si lacera quella melodia che ormai intendiamo perdersi, annebbiata la visuale dal manto cupamente oleato di queste epoche melmose, spogliate ormai le rose che illuminavano il nostro giardino non più verde né invidiato