il nero sfinisce il vero ritmo
di cucire il destino su cui
insistiamo strappando vita a grani
quando i nostri parametri saranno
deformati per norma d’età e la linea
si spezzerà sempre più spesso
il nome della morte ci colerà in gola
e col cigolare ci parlerà nell’ora
che più che si può abbiamo taciuto
Il fruscio secco della luce 