ALLO SCAVALCARE DEL GIORNO

era ancora una curva che indovina dove si aggrappa la nebbia, non un nodo fermo che nega tutte le pagine precedenti, obliando la storia che si è arrampicata fin qui
era tutto molto prima, allo scavalcare del giorno dietro quelle creste dove senti cristallizzati tanti di quei ricordi da non avere zaino capiente a sufficienza
era e da molto tempo non è, al limite ci si può arrestare da un lato della cordigliera e sporgersi sopra i villaggi gettati nel dirupo, cantare un rimpianto e sperare che arrivi

sotto al Vettore

COME UNA LUNA MUTA

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lavoro, luna, muta, nero, parete, resti, soiffocare, spiaggia, tavolo, testa

In quei momenti esatti quel dolore parla come una luna muta, seguendo la curva disfatta degli occhi che si arrendono alla gravità: impossibile non schiacciare la testa svuotata alla parete, spargere capelli sul tavolo da lavoro, non tollerare lo schiaffo insistente che i loro tentativi di distrarti tracciano sulle guance
Sono affronti le cene consolatrici, sono frastuono le mosse di labbra penose, la crudeltà delle passeggiate a bordo spiaggia a sgranare in commenti e conteggi
Non appaga piombarsi ad una panchina per non farsi investire dal desiderio di soffocare, spegnere le luci in ogni stanza del giorno e sigillare il nero anche su di noi, su ciò che dicono resti

TRA IL NASTRO DEI DISASTRI

appena la porta scorre, librandoti dal corridoio in un parcheggio che così neanche sotto la canicola più rabbiosa, senti che si libera giù dal coccige quella strozzatura della precauzione, scivola ogni primaria pressione che la tetra resa della banconista non leniva
sentivi ogni pugno di pesce sulla bilancia come un rintocco della fine che iniziava a condurti via tra il nastro dei disastri a imprigionare tovaglioli, spazzole, tagliaunghie, apposto al sospetto che come spora affiora dalle vetrine trapassate per stagione ormai avvizzita
la piastrella troppo linda ti sposta, trasporta la somma di brividi d’agguato per la folla di carrelli che fungono da unità di sicurezza, ad evitare lo spreco di destrezza di sfilare nel labirinto degli intralci, tra un’anziana dalla spesa incerta e la traballante sicumera di una coppia smascherata
dov’è andata a finire la maledetta sfilata di mieli e barattoli nostrani, col chilometro zero difendiamoci nell’insensata fuga dal traffico tornato uguale e velare il cielo ancora per un po’ disintossicato